Barulho, alcool, fumo. Ambiente tão característico de um qualquer 'club' nocturno, na esquina de uma qualquer rua obscuramente marginal, perdida numa cidade grande como qualquer outra.
Tosse, conversas, risos. Luzes semi-boémias, tons de vermelho nos holofotes. O guitarrista bebe o seu último copo antes de pegar na guitarra, o baterista fuma o último charro antes de dar vida às baquetas. O vocalista alheado de tudo como sempre, procura parecer profundo e sensível, tudo fachada, enquanto o baixista flirta com uma das miúdas do bar.
"Voz-off" ouve-se por trás das cortinas, arroucada pelo fraco sistema de som. É a hora de entrar em palco, é a hora de tentar ser alguém. O guitarrista concentra o seu génio singular desperdiçado naquela péssima banda, o vocalista prepara a má voz para as letras intelecto-romântico-foleiras. O baterista e o baixista tocam baixinho para que ninguém se aperceba da falta de talento.
"Estou aqui... por ti..." canta o homem do microfone. Palmas com mais alcool que vontade premeiam a exibição medíocre, ainda pior que a anterior.

O guitarrista arruma a 'Fender' no estojo enquanto olha para o bar vazio.
"Nunca passarei disto", disse. Conteve a lágrima mal-escondida enquanto batia com a tampa do estojo violentamente.
Fechou a porta de serviço atrás de si e saiu para a noite escura, mais clara que a sua vida.

tiago sousa garcia, 12:08 da manhã