Na mesa escondida do canto do café, cadernos e canetas indicavam a minha presença solitária. A marca de duas Stouts, a maravilha das cervejas negras, no tampo da mesa mostravam a minha predilecção pelo trabalho bem regado. Escrevi durante aquelas duas horas sozinho. Durante as duas horas que contava passar com os meus amigos e especialmente com aquela que não me sai da cabeça. Ninguém quis vir comigo. E eu não quis ficar em casa. O ambiente estava horrivel, os meus pais discutiam, a minha mãe extremamente irritável. Já me doía a cabeça, tinha de sair de casa. A minha mãe fica sempre assim de cada vez que eu vou para fora. Começo-me a preocupar com ela. Se um dia eu tiver que sair de vez, como é que vai ser? Tinha de sair de casa para espairecer. Fui até ao café costumeiro, sentei-me , cumprimentei o dono e mandei vir a minha preta do costume. Estive lá a acabar o trabalho que tinha de ter pronto hoje. Aproveitei escrevi também para a minha grande amiga, que já não vejo há muito. Escrevi um poema. Tudo sozinho.
Ao voltar para casa, no metro, saltei fora de mim e observei o meu patético ser. Sozinho, num metro amarelo, cabeça encostada ao vidro, lágrima mal-escondida no canto do olho eu era a representação perfeita da solidão. Triste mas orgulhosa. Sozinha mas determinada. Eu sou assim. Sou a solidão de passar um sábado à noite num café cheio, sozinho. Sou a solidão que geme no caminho de casa por alguém. A solidão sou eu, num metro amarelo.

tiago sousa garcia, 12:25 da tarde